domingo, 27 de diciembre de 2009

Oregoneses por el mundo

Hace un par de semanas aprobé el nivel B de catalán. El mes que viene me toca comenzar con el C. Pero estas vacaciones mejor me dedico a mejorar mi oregonés.

Para los que no seáis de Oregón, aquí os dejo una clase del "Curso de Oregonés para foranos", es decir, para forasteros, para los de fuera de Oregón...





domingo, 13 de diciembre de 2009

El pelele (Goya, 1791)


El encierro vuelve loca a la gente. Comienza a darse golpes contra las paredes, a dejar de comer, a no dormir, a dejarse llevar por la apatía, a dejar de querer seguir.

Pero todo eso tiene una solución sencilla. Simplemente se coloca un muñeco a su alcance, un pelele en el que desahogar la frustración que causa el encierro, al que golpear hasta el agotamiento.

Y el pelele, como buen ser inanimado, nunca se queja. Sólo espera que el encierro acabe para que le dejen salir también.

sábado, 28 de noviembre de 2009

¿Acaso quiero ser Lois Lane?

Quizá vuelva a escribir en unos meses. Y deje de ser Clark Kent, el aburrido de Clark Kent.

Pero la idea era que eso no pasase. Se supone que tengo que desear no ser Superman nunca más, ¿no?

No. Y no hay más que verme, o escuchar lo que digo, o lo que pienso, como un Edward Cullen cualquiera. Quiero escribir, aunque sea mal. Porque antes escribía bien, pero ahora no escribo.

¿Y si cuando deje de medicarme no paso de Clak Kent a Superman? ¿Y si me quedo en Lois Lane? ¿Ni tan aburrida como el uno ni tan emocionante como el otro? ¿Será posible?


martes, 3 de noviembre de 2009

El fin de una era

Y no es exagerado. Se acabó mi casa, mi cuarto, el suelo de mi cuarto...




Hace mucho, mucho tiempo hablé aquí de una pesadilla que había tenido. En ella me importaban más mis libros que que se derrumbara mi casa. Ahora mis libros están conmigo y no volveré a esa casa.

Este fin de semana he llorado y he hecho casi 500 fotos. Aunque sé que no la olvidaré nunca.

domingo, 25 de octubre de 2009

ah

¿Qué haces cuando quieres gritar, no quieres gritar a nadie y a la vez nunca estás sola?

domingo, 18 de octubre de 2009

E.R.

Desde este verano estoy intentando aficionar a V a la serie Urgencias (E.R.), pero parece que últimamente no quiere verla. Demasiadas enfermedades.

Hace unos días tuve que ir al servicio de urgencia
s del hospital de Bellvitge, una mole a las afueras de Barcelona. En total, nueve horas de entretenimiento y un par de descubrimientos curiosos, ambos relacionados con un claro deseo de ahorrar dinero en la sanidad.

El primero lo descubrí por dos fuentes diferentes. Unos días antes, en un centro de atención primaria, vi entregar una factura a un ciudadano de Andorra por los servicios prestados. El se quejó pero los administrativos le dijeron que tendría luego derecho, o no, de pedir el dinero a su estado pero que, como no era ciudadano español ni tenía tarjeta sanitaria europea, debía pagar la factura. Y que para otra vez viajase a España con los papeles arreglados.

Y además vi una cosa muy curiosa en los documentos del servicio de urgencias que no había visto nunca.

Financiació Seg. Social Catalunya

No me parece mal, en absoluto, me parece perfecto. La sanidad de un extranjero al que su estado o su seguro privado le financian el tratamiento no la tenemos que pagar nosotros.

Por otro lado, en ese mismo servicio de urgencias nos informaron que hay multitud de pruebas que han sido eliminadas ("prohibidas") y que no pueden realizar. ¿Un intento de evitar la sobreutilización de los pacientes del servicio de urgencias? Puede ser, pero el criterio médico debería estar por encima del económico. Espero que en casos concretos puedan saltarse esas prohibiciones.

¿Pero ese intento de ahorrar es para optimizar los recursos o para disminuir el presupuesto? Ni idea, los periódicos no hablan de eso. No es importante.

Y mientras tanto el dinero se les cae en regalos, comidas, embajadas, inauguraciones múltiples, informes falsos...

viernes, 9 de octubre de 2009

Vivir para ver

Barack Obama premio nobel de la paz. Así, en minúsculas.

También lo tienen Henry Kissinger, Yasir Arafat, Al Gore...

Y Muhammad Yunus, Amnistía Internacional, Médicos Sin Fronteras o Linus Pauling. Claro que el de estos últimos es diferente, es con mayúsculas.

martes, 6 de octubre de 2009

Cuestión de fe

Por lo que sé, la única prueba de la otra vida es,
en primer lugar, que no hay ninguna prueba, y,
en segundo lugar, que lamentamos mucho que no la haya
y que ojalá la hubiera.


Roger Ingersoll (1879)

jueves, 1 de octubre de 2009

La vuelta al cole

Se puede estar un mes casi sin tocar un ordenador. Increíble pero cierto.

Y tres sin hablar, escuchar o leer nada en catalán. Qué duro es el regreso.

Gracias por esperarme.

martes, 25 de agosto de 2009

Cuando Hitler robó el conejo rosa, por Judith Kerr


- Yo de pequeña leía mucho pero apenas usaba la biblioteca. Creo que sólo leí un par de libros de la biblio, pero me gustaron.

- Sí... Recuerdo uno, que no sé como se titulaba, algo de Hitler y un conejo rosa. También recuerdo una frase del libro. La niña acaba de llegar a Francia y entra en una tienda. El dueño es un hombre y además es por la mañana, entonces le dice...: Bon soir, madame.

- ¿Vas a subir a casa de tus padres? Te esperamos abajo.

- ¿Mejor subimos? Vale.

- ¿Me has buscado el libro? ¡Lo tenías cuando eras pequeña! ¡GRACIAS!

- Es el que recordaba. "Cuando Hitler robó el conejo rosa".

-Gracias.

sábado, 8 de agosto de 2009

L'esquerra de debò

Retocando la ley impulsada por la ministra de sanidad Trinidad Jiménez, la Generalitat de Cataluña y el Colegio de Farmacéuticos de Cataluña han hecho un trato sobre la venta de la píldora postcoital:

1. Los farmacéuticos que lo deseen podrán objetar de su venta. Se garantizará que las usuarias siempre puedan tener acceso de un modo u otro a ella. Pero no dicen cómo. En Barcelona es fácil, cambias de farmacia, pero Cataluña está llena de pueblos con una o dos farmacias. ¿Cuántos kilómetros o cuántos minutos/horas de viaje es lo máximo aceptable para poder comprarla? No se sabe. Ni se sabrá.

2. Los farmacéuticos deberán hacer una entrevista personal a las clientas. ¿Has mantenido relaciones sexuales sin protección? ¿Cuándo? Aunque se puede, y debe, vender a mayores de 13 años, si somos menores de edad deberán valorar si estamos lo suficientemente maduras para comprender que es esa pastilla y sus consecuencias. ¿Por qué debo contestar ese tipo de preguntas? ¿Esos datos no forman parte de mi privacidad? Un farmacéutico no es ni un médico ni un juez y no tengo la obligación de contarle nada, ni él el derecho a preguntármelo.

3.
Los farmacéuticos deberán dar unos consejos sobre sexo seguro. ¿En mitad de la farmacia? ¿Con gente a mi alrededor? ¿Con qué tipo de formación sobre sexualidad cuenta? ¿Su experiencia personal?

4. La mujer deberá firmar un documento en el que dice que ha sido informada de los efectos del fármaco. ¿Dónde se envían esos documentos? ¿Para qué los quieren? ¿Se almacenan? ¿Y la Ley de Protección de Datos?

5. Después de toda esta gymkana los farmacéuticos entregarán a la mujer un kit con un tríptico informativo, un preservativo masculino e instrucciones de uso. Creo que es lo único que no me parece mal.

Y todo esto lo ha firmado la izquierda de verdad, ésa que gobierna aquí y que pretende controlar hasta las veces al día que voy al baño. ¿Por qué las mujeres seguimos siendo unas eternas menores de edad? Si la ley dice que puedo comprarla sin receta, es que puedo.

No creo que jamás la necesite pero, si me pasase algo así y acabase tan cabreada como estoy ahora, el siguiente paso después de, por fin, comprarla sería ir al juzgado de guardia a poner una denuncia. Porque aunque no os lo creáis, todo esto es ilegal.

martes, 4 de agosto de 2009

Ajoblanco

Almendras, harina de habas, ajo, aceite de oliva, sal, vinagre, pan, uva y agua.


Salí de casa, cerré con llave y recibí un mensaje en el móvil. Mientras esperaba el ascensor lo leí. No recuerdo que hice en ese momento pero mi siguiente imagen es dentro de casa, sentada en el suelo, con la espalda apoyada en la puerta, llorando y pataleando.

Después no pude recorrer los 816 kilómetros para ir a despedirme de ella. Ni los recorrí unos días antes.
Aún me pesa.

Han pasado muchos años, no sé cuantos, ni en que fecha exacta ocurrió.

Pero he hecho ajoblanco. Y seguiré probando hasta que sepa como el que ella hacía.

domingo, 2 de agosto de 2009

La bruja avería

Se ha roto el router y le estoy robando wi-fi al vecino. 100€
Se ha roto la cafetera expresso y tomamos café de sobre. 229€

Para todo lo demás..., ya no queda dinero para más, y todavía estamos a día 2.


martes, 28 de julio de 2009

Recuerdos de julio

Una mañana cerré los ojos a bordo de un columpio y volé. En cada descenso desaparecía la gravedad y a cada ascenso volvía a mí. A la vez ritmo e incertidumbre.

Acepté, por fin, que no se me da mal escribir. Resumí unos cuentos y me gustaron casi tanto los resúmenes como los cuentos.

Mis emociones estuvieron montadas en una montaña rusa para bebés.

Conocí gente interesante, de países interesantes. ¿Sabré mantener el contacto o haré como siempre?

Descubrí el porqué del color de mi piel. No es la melancolía, es la carencia de algo tan terrenal y poco romántico como el hierro.

Y estrené unos zapatos el día de mi cumpleaños.


domingo, 19 de julio de 2009

En resumen

1. Aprobé el nivel A de catalán. My tailor is rich. El meu sastre és ric.

2. Escuché el "Love Theme" de Nino Rota (de la película "Romeo y Julieta" de Franco Zeffirelli) en un viaje en los Cercanías de Barcelona. La primera (y probablemente última) vez que doy dinero a los músicos del tren. Me niego a pagar por que me hagan sufrir. Sólo pago por lo que me hace feliz. Y esos minutos fui feliz.


3. El día 12 de julio cumplí 35 años.

4. Tengo que cambiar los libros esos de la derecha. Vuelvo a dejarlos casi todos a medias.

5. Estado de ánimo inestable. Leí un libro que era un 2x1. Estaba en catalán y así practicaba. Hablaba del trastorno bipolar y así aprendía. Creo que el exceso de información no me sienta bien. Por muy bueno que fuese el libro.

6. No sé. Si se me ocurre algo más actualizaré y ya.

lunes, 22 de junio de 2009

Sábado, domingo, lunes

Ayer domingo fue la celebración del 50 aniversario de boda de mis "suegros". Ellos pertenecen a una generación que lo celebraba todo en domingo porque se trabajaba de lunes a sábado. Mi suegra, de niña, iba al colegio también los sábados. Mi suegro incluso trabajó gran parte de su vida de lunes a domingo en una fábrica.

Yo pertenezco a una generación que lo celebra todo en sábado.

Es una de esas cosas obvias que han cambiado en este país de las que no nos damos cuenta. Gracias V por enseñármelo.

martes, 16 de junio de 2009

Se parecen demasiado

La primera foto es de Pekín, la noche del 3 al 4 de junio de 1989. Yo tenía 14 años y fue mi primer encontronazo con un acontecimiento histórico real. Después llegaron la caída del muro de Berlín, las guerras de Irak y otros muchos pero ninguno me afectó tanto como aquel. ¿Sería por la edad?

La segunda foto es de ayer, 15 de junio de 2009, en Teherán. Se parecen demasiado.



Plaza de Tiannanmen, Pekín, China 4_06_1989


Teherán, Irán 15_06_2009

Han pasado 20 años, y dicen que 20 años no es nada. En ninguna de las dos revueltas se piden grandes cosas, ni siquiera grandes cambios en el estado. En Tiannanmen los estudiantes querían un estado parecido al que tienen hoy, un poco más de libertad personal. En Teherán una mejor gestión de la economía, más libertades individuales y menos restricciones en las relaciones con el exterior. Y que se respete el resultado electoral, claro. Casi nada. Y lo menos importante para algunos y mucho para casi todas, poder vestir con libertad.

Hoy me siento casi igual que entonces aunque un poco diferente. He perdido la fe en casi todo. Lo único que quiero es que por favor, no muera nadie más, aunque sé que eso es imposible.

jueves, 11 de junio de 2009

Círculo vicioso


Necesito un trabajo. Por el dinero y por mí, porque me siento inútil, porque estoy harta de dedicar todo mi tiempo a lo mismo, a hacer de Mari y a estudiar catalán.

Poner una lavadora, recoger la ropa del tendedor y tender la nueva, terminar con el cambio de armario, ir a la verdulería, limpiar el baño de arriba, hacer la comida y seguir estudiando para el examen del miércoles. Ése es mi trabajo de hoy.

Y necesito apuntarme a un curso intensivo de catalán este verano, 300'60 €. Y arreglar el coche viejo, si se puede, 200 €. Y quizá comprar otro, 15000 €.

Y necesito trabajar, para sentirme útil, para que mi madre acepte venir a verme.

Y necesito aprender catalán, para poder trabajar, para dejar de estudiarlo con tanta intensidad de una puta vez y poder simplemente disfrutarlo en el cine, en la tele o en una novela.

Y necesito tiempo sin trabajar para poder estudiar.

Y otra vez al principio.

domingo, 7 de junio de 2009

Sin palabras

Ayer se me olvidó la palabra útil. La semana pasada utilicé encuadernar en vez de empadronar. Sólo son dos ejemplos de lo que me ocurre cada día. Cada día.

En mi última visita mi nuevo psiquiatra (ciudad nueva, psiquiatra nuevo), me dio dos sorpresas, una buena y una mala. La buena es que opina que no necesitaré tomar las pastillas toda la vida, aunque quizá sí por temporadas largas de pocos años. La mala es que a él no le gustan las pastillas que tomo, prefiere el litio.

No tomaré litio, me niego. Jamás. Pero me gusta esa idea poder de dejar las pastillas, de poder encontrar de nuevo las palabras en mi cabeza cada vez que las necesito.

Dentro de una semana y media tengo un examen importante de catalán. ¿Qué hago? ¿Le explico al profesor que doy rodeos al hablar, no porque no me sepa las palabras, sino porque tomo unas pastillas que me las roban?

martes, 26 de mayo de 2009

The Importance of Being Earnest, por Oscar Wilde

Una amiga de V lo tenía repetido y nos lo dio. Éste y Fahrenheit 451, los dos en inglés. Así que me lancé toda valiente a por el primero.

No os podéis imaginar lo que se olvida un idioma cuando estudias otro nuevo, me cuesta horrores recordar cualquier palabra en inglés porque siempre me sale primero en catalán. Claro que leer es otra cosa.




No entendí todo el texto pero me negué a usar diccionario, podía entender el sentido general de las frases, las bromas, los chistes, lo absurdo de algunos personajes...


Salía con ventaja, es mi obra favorita de Wilde conozco bien la historia. La vi hace bastantes años en el teatro y hace 4 o 5 en el cine, en una versión fantástica con Rupert Everett y Colin Firth.


Hasta este año no he descubierto el secreto oculto en el título. Me lo explicó la dueña original del libro.
Ernest vs Earnest. Ernesto vs Serio. La importancia de ser serio, cabal, honesto. Otro juego porque lo que falta en ese libro son personajes serios y cabales.

CECILY: [...] Mr Moncrieff, kindly answer me the following question. Why did you pretend be my guardian's brother?


ALGERNON: In order that I might have an opportunity of meeting you.


CECILY (to GWENDOLEN): That certainly seems a satisfactory explanation, does it not?


GWENDOLEN: Yes, dear, if you can believe him.


CECILY: I don't. But that does not affect the wonderful beauty of his answer.


GWENDOLEN: True. In matters of grave importance, style, not sincerity, is the vital thing [...]

Lo que viene a querer decir...

CECILY: [...] Sr.Moncrieff, contésteme a la siguiente pregunta, si es tan amable. ¿Por qué fingió ser el hermano de mi tutor?

ALGERNON: Para poder tener la oportunidad de conocerla.


CECILY (to GWENDOLEN): Ciertamente parece una explicación satisfactoria, ¿no crees?


GWENDOLEN: Sí, querida, si te la crees.


CECILY: No lo hago. Pero eso no quita que siga siendo una respuesta preciosa.


GWENDOLEN: Cierto. En los asuntos verdaderamente importantes lo fundamental es el estilo y no la sinceridad. [...]

sábado, 23 de mayo de 2009

Fuck You

No va por vosotros, simplemente es una canción de Lily Allen que descubrí ayer y que me gustó mucho. Creo que aún no existe el vídeo oficial.


martes, 19 de mayo de 2009

Tonto el último

A compra un piso por 25 a B, que lo vende por 30 a C. Después C se lo vende a D por 40 y este a E por 45 . E tiene la esperanza de venderlo al menos por 55 pero se da cuenta que ahora no le ofrecen más de 40, y eso si consigue venderlo ya. Tonto el último.

A invierte 5 en unos sellos en los que luego B invierte 7 y al final C otros 10. A y B reciben unos intereses altos por su inversión y C quiere lo mismo pero no hay un D que siga inviertiendo un poco más. Tonto el último.

El banco A empaqueta unas hipotecas que valen 1 y les pone un nombre precioso. El banco B las compra por 3 y las vende por 6 al banco C. El banco D se las compra por 10 y cuando las va a vender nadie las quiere porque le dicen que no valen ni 1. Tonto el último.

Seguro que si estoy un rato más pensando salen más listos y tontos.

martes, 12 de mayo de 2009

España 1977-2009

El peculiar sistema electoral alemán se ajustaba a las ideas de Marx; no había una lucha electoral directa entre dos o más candidatos con consignas concretas, sino un escrutinio y un recuento de los votos que se emitían a favor de uno y otro partido. El elector alemán no votaba a un diputado que conociera, de quien esperara una política determinada y con quien se sintiera vinculado. Votaba una "lista" y, a menudo, sólo conocía los nombres de los candidatos que aparecían en ella. Su elección no era tanto un acto político como una ratificación metafísica de la doctrina monárquica, conservadora, católica, liberal, socialista o comunista. En las siguientes elecciones no esperaba que su partido diera cuenta de lo que se había logrado en los cuatro últimos años, sino una confirmación de haber permanecido fiel a sus ideas y objetivos políticos. La actualidad era algo que solía ignorar arrogantemente, y los propios partidos trataban las cuestiones de actualidad con una negligencia que llevaba fácilmente al aburrimiento.

Sebastian Haffner (1940)
Alemania: Jekyll y Hyde


¿Por qué será que me suena tanto?

viernes, 8 de mayo de 2009

Zaragozana

No elegí donde nacer pero sí de donde ser.

Al poco tiempo de mudarme a Zaragoza, ya con 18 años, entendí que ese era mi sitio y elegí ser de allí. Nunca me había sentido de ninguna parte.

Aún me siento zaragozana aunque viva lejos. Mañana pasearé de nuevo por sus calles y espero no sentirme extraña. No, por favor.

jueves, 09_abril_2009, 01:20

Unos me llaman castellana por el idioma en el que hablo. Otros me dicen que no soy zaragozana porque no nací allí. Exijo mi derecho a decidir de dónde soy, a decidir cual es mi rincón del mundo.

viernes, 1 de mayo de 2009

Envidia

Me he parado para mirar un pavo real macho, con su cola levantada. El cuerpo era turquesa intenso por delante y avellana por detrás, con un ramo de esponjosas plumas casi blancas en la otra cola, la no tan llamativa. El abanico de plumas tendría metro y medio de radio. No creía que fuesen tan grandes ni tan bellos.

He seguido caminando y he visto una cigüeña volando entre las torres de las iglesias. Me he acordado de un vídeo que he visto hace poco del vuelo de una rapaz que llevaba una cámara adosada a la espalda. Me dio envidia su libertad.

Y mientras seguía escuchando a Amy Winehouse. No es bella, no es libre, pero ¡qué voz!

miércoles, 29 de abril de 2009

Llibre vs. lliure

Hace no demasiados meses no lo entendí, ahora quizá sí.

V y yo estábamos en la puerta del baño de un restaurante cuando vino una chica y preguntó: Está llibre?, que traducido es: ¿Está libro?

No creo que yo ahora, después de 5 meses de clase, confundiese llibre con lliure, libro con libre. Principalmente porque lo que diría sería: ¿Está libre?, tal cual, en español.

La profesora insiste en que utilicemos el catalán fuera de clase pero no creo que lo vaya a hacer nunca, me siento demasiado extraña.

martes, 28 de abril de 2009

Clases y clases

La semana pasada fui a ver los cuartos de final del torneo Conde de Godó de tenis. La entrada más barata, la mía, 40€, que daba derecho a ver todos los partidos del día pero no a comer decentemente ni a tomar una bebida tranquilamente en un bar. Los que habían pagado entradas más caras que la mía tampoco podían. Jamás en mi vida había visto tanto clasismo en ninguna parte.

El espacio en el que se disputaba el torneo estaba dividido en dos con "agentes de seguridad" que comprobaban en todo momento las localidades de tu entrada, no por si te habías colado, sino para que no entrases en la zona VIP. Había bares y restaurantes pero no tenías acceso a ellos, aunque fueses a pagar como todo el mundo. Creía que ese tipo de situaciones en España había desaparecido hace al menos 20 años.

Lo más curioso,o no, es que los asientos VIP estuvieron prácticamente vacíos todo el día. A las clases altas no les gusta el tenis.

lunes, 20 de abril de 2009

De regreso

Después de una semana en casa de mis padres, y la siguiente repartida entre una intoxicación por almejas en mal estado y unas mini-mini-mini-vacaciones a Tarragona he vuelto a casa.

Ayer descubrí una cosa. No he perdido la capacidad de escribir ni de pensar, sigo teniendo ideas, algunas buenas. Lo que me falta es una hoja y un lápiz cuando se me ocurren. Siempre les echo la culpa a mis pastillas de que me atontan el cerebro pero no son ellas. Sólo necesito una hoja de papel en el bolsillo y un lápiz pequeño, de los de Ikea, para apuntar todo lo que me pase por la cabeza.

Lo que sigo necesitando es quien me recuerde el nombre de ese tenista de pelo rizado que no sabía jugar en tierra batida, del director mayor del siempre dicen que sus películas son buenas o del cantante con cuyo concierto en el Teatre Grec de Barcelona celebramos mi 33 cumpleaños. Mi cerebro nunca volverá a ser lo que era.

martes, 31 de marzo de 2009

Migraña


Hace un momento había una persona en el suelo, tumbada boca abajo, delante de mí. Tenía los brazos y las piernas extendidos y la sien derecha en contacto directo con la frías baldosas. Y mientras la sensación de un clavo entrando en su cabeza.

Reconozco ese dolor, esa situación. El frío me alivia. A V tambien.


martes, 24 de marzo de 2009

Un bicho atacó a mi bicho

Mi bicho es mi ordenador. Y el otro bicho ha sido un virus que se ha resistido a irse durante meses. Ha aguantado 4 formateos con sus respectivas reinstalaciones de Windows.

Entre otras muchas cosas al final nos hizo creer que lo que estaba roto era el disco duro, después de comprobar que no lo estaba pensamos en la placa base. Cuando ya tenía encargada una nueva con su correspondiente procesador veloz como el viento.... descubrimos una pequeña partición oculta en el disco duro que había sobrevivido a todo. Y desde allí, el muy bichazo, se dedicaba a modificar la BIOS. Por eso aunque la habíamos reseteado no había servido de nada.

Después de un formateo de bajo nivel, que es reescribir todo el disco duro de ceros o algo así, y una reinstalación de todo otra vez, parece que sí, que mi bichillo ya está bien. A ver....

Estas dos semanas he aprendido más de hardware y cosas de esas que en todo el resto de mi vida presente y las anteriores.

miércoles, 18 de marzo de 2009

A la puerta de casa

He visto un lirio morado. Lo he visto. Lo he visto. Lo he visto. Lo he visto. Lo he visto. Lo he visto. Lo he visto. Lo he visto. Lo he visto. Lo he visto. Lo he visto. Lo he visto.

Ya tengo una razón para salir cada día de casa, un ratito. Apenas a unos metros de la puerta, lo he visto.

Necesito correr

Tarde. Siempre es tarde.
Tarde para ir y para volver.
Tarde para pensar y para decidir.
Tarde para compartir y para disfrutar.

Ya no quiero nada de eso.
Simplemente se ha hecho tarde y nada más.

Tengo ganas de romper cosas. Y más.
Tengo ganas de gritar, y también más.
Y sobre todo tengo ganas de volver atrás para no permitir que se haga tarde.
Siempre tarde.

viernes, 13 de marzo de 2009

Un capricho

Siempre diciendo que soy pobre a todo el que quiera oírme y esta semana ha caído esto:

Asus Eee PC 900 HA

No es sólo mío. La verdad es que de momento lo ha pagado V y yo lo tengo en usufructo. Es pequeño, negro, brillante y espero que útil, o el sentimiento de culpa lo arrastraré por siempre jamás.

Esa ha sido la única novedad en mi cabeza y fuera de ella en los últimos días. Bien, ¿eh?

miércoles, 25 de febrero de 2009

Una habitación ajena, por Alicia Giménez Barlett


Una habitación propia. Una habitación ajena.

Una habitación propia con cerrojo y quinientas libras al año. Esto es lo que, en 1928, pensaba Virginia Woolf que necesitan las mujeres para poder escribir buenas novelas. Por eso Nelly no pudo escribir una buena novela, sólo un diario. Nelly vivió en una habitación ajena.


Nelly fue la criada de Virginia durante 18 años, de 1916 a 1934. Mientras sirvió en su casa, Nelly escribió un diario, en ninguna otra época de su vida lo hizo. Virginia, sin saberlo, provocó eso. Nelly se sentía especial al servir a una familia del mundo de la cultura, pero más adelante sufrió ese sentimiento. Dejó de ser una criada al uso, aprendió a pensar, y eso no está bien en una criada.

Su habitación era parte de su sueldo, por eso expulsó de ella a Virginia en una ocasión. Y Virginia no lo entendió. Eso y muchas otras cosas.


Mientras nos muestra la vida de Nelly, el libro también nos enseña las contradicciones que había entre la vida y la manera de pensar de Virginia. Su feminismo, pero no para el servicio, sus ganas de independencia y autosuficiencia y a la vez su incapacidad para prescindir de las criadas. Como todos en su época las trataba como a una propiedad. Virginia no era diferente al resto de los ingleses. ¿Lo sabía? Creo que no.

La autora del libro (no Nelly sino Alicia Giménez Barlett) va alternando episodios copiados del diario de Nelly, otros los novela, añade pequeños fragmentos del diario de la propia Virginia cuando lo considera necesario e incluso a veces escribe sus opiniones en primera persona. Una mezcla de fragmentos perfectamente encajados en un libro interesante que muestra a una Virginia Woolf humana, y equivocada a nuestros ojos. Pero nosotros no vivimos en la Inglaterra de la primera mitad del siglo XX.

Y Nelly, la increíble Nelly, con su capacidad de dejar de sentir la adoración por Virginia del principio nos la descubre y se descubre a ella misma. Fue una adelantada a su tiempo. Ella sí.

Las mujeres de las clases altas empezaron en el siglo XIX a querer independencia; pedían el voto, poder heredar, comprar propiedades o tener ingresos propios. Las mujeres como Nelly esperaron a después de la Segunda Guerra Mundial para hacerlo. Ella reclamó su independencia, su habitación, ante "su dueña" mucho antes. ¿Ganó?

María me preguntó si merecía la pena comprar este libro. Yo lo tomé prestado de la biblioteca y ahora lo quiero comprar, y también "Las horas". Tengo ganas de leer más sobre esa relación, aunque sea a través de una novela.

martes, 17 de febrero de 2009

Distintas hambres

Al Santander le afectó el derrumbe de Lehman Brothers.

Al Santander le afectó la estafa Madoff.


El Santander ganó 8.876 millones de euros en 2008.


El Santander no tiene liquidez para devolver a sus inversores un dinero que es de ellos.

El Santander le ha pedido a la CNMV que le deje no devolverlos de momento.

Hoy he visto a una pareja de jubilados, con bastante buen aspecto, coger carne de los contenedores de un supermercado.

El gobierno español ayuda a los bancos. El gobierno francés ayuda a los bancos. El gobierno británico ayuda a los bancos. El gobierno holandés ayuda a los bancos. ¿Sigo?

No tengo cuenta en el Santander. Esto no es nada personal. Podría hablar de otros. Otros bancos. Otras cajas. Simplemente es el caso más espectacular.

España sigue yendo bien. España va de puta madre.

miércoles, 11 de febrero de 2009

Feina

¡Vaya mezcla!

Tengo que escribir un texto largo y las musas me han abandonado así que voy a escribir sin pensar demasiado. Pero como ya se me han acabado las ideas voy a empezar otra vez.


Aprender catalán es más fácil de lo que pensaba y más difícil de lo que creía. Me parece sorprendente poder hablar más o menos regular en tan pocos meses, sin embargo, toda la rapidez con la que aprendía al principio se ha transformado en estancamiento. No creo que ahora sepa más que hace cuatro semanas. Me tengo que dar tiempo, supongo.

Un día más tarde... continúo sin un tema definido para escribir.

He comenzado a leer "El noi del pijama de ratlles". Por fin me han llamado de la biblioteca para decirme que ya estaba libre. Sólo he leído dos páginas y de momento no me he aburrido. Recuerdo que la bibliotecaria me dijo que era un mal libro.

También estoy buscando nuevos cursos de catalán pero no hay ninguno que me guste. O son demasiado largos o ya han empezado. Seguiré buscando.

Ahora estoy comiendo bombones Ferrero Rocher, igual que Mugabe celebrando su cumpleaños. La diferencia es que yo no los he pagado con dinero robado. Ésta sólo es una pequeña nota de actualidad.

Otro tema importante del que puedo escribir es la crisis. ¿Cuantos años durará? No creo que menos de cinco. Puedo parecer un poco pesimista pero a esta crisis la comparan con la de 1929 y aquella no acabó hasta los años cincuenta. E hizo falta una guerra para que acabase. Y para acabar de arreglarlo el ministro de Economía quiere que compremos artículos españoles. ¿Los pantalones de Zara hechos en Marruecos son españoles? Y los coches fabricados en Martorell, ¿son españoles o alemanes? ¿Puede pasarnos una lista? ¿Ya no voy a poder comer más bombones?

Después de toda esta mezcla de cosas diversas es mejor que acabe.

Se ha acabado.
_______________________________________

Estos han sido mis deberes de catalán, en catalán, claro. Llevo dos días para escribir esta miseria.

Es difícil escribir en un idioma que no es el tuyo porque pierdes totalmente tu estilo. Quieres decir algo y esa estructura no existe, o no es válida, o no la sabes decir, o suena extraña...

Lo he hecho lo mejor que he podido.

En cuanto llegue V le diré que me lo corrija y después mandaré el texto por correo a la profe.

Fin del mensaje

piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii


jueves, 5 de febrero de 2009

A lo largo del día de hoy...

10:46 Mi memoria era de elefante y se está volviendo de pez. Ayer no recordaba una visita a urgencias de V y ahora no recuerdo lo que pensé anoche que iba a escribir hoy. Era algo sobre recuerdos. Sé que anoche, al poco de acostarme, vinieron a mi cabeza recuerdos de hace unos años pero no sé cuales. Y no, no estaba dormida, porque al poco estuve bromeando con V de otras cosas y se enfadó. Mis bromas suelen ser un poco pesadas.

14:55 Sigo sin acordarme. Sigo sin hacer los deberes de catalán. Sigo vegetando.

15:17 Como sigo sin acordarme de nada he decidido echarle la culpa a Dios y al demonio e invitaos a participar en una encuesta interesante y divertida, los Premios Torquemada.

miércoles, 28 de enero de 2009

Lost in translation


Sóc cansada



P.D. Esta frase resume toda mi vida actual

P.P.D.Y además la frase está mal escrita. Ahora sí que es seguro que define por completo mi vida.


jueves, 22 de enero de 2009

Estoy bien

Llevo tiempo notando pequeños altibajos en mi estado de ánimo, nada grave, pero siempre me siento preocupada, siempre me vigilo. Ahora estoy de bajón. Ligero pero bajón. Esta semana me he debido comer una tableta de chocolate con paquete y medio de galletas, medio bote de galletitas saladas, unos cuantos trozos de turrón de chocolate y 4 o 5 bombones además de la comida normal que todo ser humano necesita. Bien, ¿eh?

Mañana tengo examen de catalán, y no se conjugar los verbos ni en futuro ni en condicional. Además tengo que exponer un libro que haya leído esta Navidad, también en catalán, claro. Iba a hacerlo sobre
Maus de Art Spiegelman pero hace 5 minutos he cambiado de idea. Brodats de Marjane Satrapi es más corto y más fácil de resumir, no me siento con ganas de más.

¿Cómics? Sí, hace mucho que me cuesta demasiado leer un libro completo, meses, años quizá. Este otoño leí un par de Pearl S. Buck y tuve que esforzarme mucho, demasiado. No sé cual es la razón, si hay alguna, si es importante o si sólo es vagancia.

No salgo de casa desde el lunes y no tengo ganas de hacerlo. Mañana tengo que salir, tengo el examen, tengo tarde de rebajas... ¿Que mejor día para ir de rebajas que después de una semana hinchándote a comer y cuando te sientes como si te hubiese pasado una apisonadora por encima?

Y aquí estoy, sin estudiar, escuchando a K. T. Tunstall y escribiendo. Otra galletita salada a la boca...

El lunes tuve cita con mi nuevo psiquiatra. Parece majo, gallego, con muy mala letra y un desordenado a más no poder tomando notas. Le dije que estaba bien. Y estaba bien.

Por fin tengo el título del post.

jueves, 15 de enero de 2009

Se busca donante

Una vez intenté donar sangre y me desmayé en el sillón de la sala de donaciones antes de que pudieran clavarme la aguja. La única vez que he intentado donar y la única vez que me he desmayado. Es como en los títulos de crédito de James Bond, lo que ves cada vez es un círculo más pequeño y todo lo de alrededor se vuelve negro.



También he pensado en donar mis órganos cuando muera, aunque siento cierto temor. Sé que no los necesitaré pero es como si fuera una violación de mi intimidad.

Las donaciones en vida son caso aparte. No me siento capaz de hacer algo así, pero nunca se sabe que puede hacer una persona hasta que no llega el momento. ¿Daría un trozo de mi hígado a V si lo necesitara? ¿Y a mis padres o a mi hermana? ¿Y a otros miembros de mi familia? ¿A algún amigo? ¿Dónde pondría el límite?

¿Y a un desconocido? ¿Y si fuese algo menos peligroso y más sencillo de entregar que un trozo de hígado, un riñón o parte de mi médula osea? ¿Y si sólo fuese un óvulo? ¿Mi ADN? ¿Lo que me identifica? ¿Lo que me diferencia de los demás?

Ayer escuché en la radio algo que no había oído nunca, no sé si porque es novedad o porque en Zaragoza no hay clínicas que se dediquen al tema. Ayer escuché dos anuncios publicitarios de dos clínicas privadas diferentes que solicitaban a mujeres jóvenes que estuvieran escuchando Los Cuarenta Principales que donasen sus óvulos.

No. Simplemente no. Para mí sería como regalar a un hijo, como darlo en adopción. No. No acuso de nada a quien lo haga, es una decisión personal que no debemos juzgar, pero yo no puedo hacerlo.

Aunque la gran pregunta es... ¿qué hacía yo escuchando Los Cuarenta?

martes, 13 de enero de 2009

La increible vida campestre de Pepe y Pepa

Pepe y Pepa son una pareja de recién casados a los que vemos sólo en Navidad. Vivían en los alrededores de una gran ciudad pero decidieron "disfrutar" de la vida campestre. ¿Disfrutar? No dormir cuando pare una oveja, no tener calefacción, tener que recorrer 15 kilómetros para poder comprar comida o hablar con alguien, tener que aprender a hablar en una entelequia para que los demás sólo te medio entiendan, vivir de prestado en casa de conocidos hasta que consigas la tuya en un futuro futurible, tener el mismo proyecto de vida un año tras otro sin llegar a conseguirlo y mientras ir puliéndote los ahorros...



Pepa y Pepe son felices. Espero que les dure, de todo corazón, pero que un urbanita se convierta en granjero (sin granja) de la noche a la mañana es prácticamente imposible.