La escalera

A veces de puro buena soy tonta. Ésta es una frase típica que no me define pero a la que me he estado acercando peligrosamente las últimas semanas.

Siempre he presumido de independiente, de saber defenderme, de ser capaz de enfrentarme a casi todo y pedir aquello que quiero. Mentira.

Hace ya dos semanas apareció una gran oportunidad, la cogí al vuelo y dejé mi trabajo de un día para otro, literalmente. Precisamente por eso intenté que mi marcha fuese lo menos traumática posible para la empresa en la que estaba olvidándome de que mi ex-jefa sí que es de las que cogen las oportunidades al vuelo y de que si le ofrecía una mano me iba a coger el cuerpo entero.

Me he comportado como una tonta dos semanas y esta mañana he puesto punto final. Se acabó ayudar a quien no me ayudó ni me respetó. Se acabó ponérselo fácil a quien me ha estado pagando durante años el sueldo de una categoría inferior a la que me correspondía. Se acabó intentar ser buena con quien ni lo ve ni lo aprecia.

Han pasado dos semanas y aún no tengo mis papeles del despido. Ayer eran para esta mañana y esta mañana eran para el lunes. ¿Estarán el lunes? Ni idea, pero sí sé que nunca más volveré a subir estas escaleras.

Las razones de Jo, por Isabel Franc

Durante años "discutí" con mi amiga B a causa de Josephine March y su negativa a casarse con Laurie. Yo nunca lo entendí y las explicaciones de B no me convencían. Ella decía que Laurie había confundido amor y amistad y que Jo no lo había hecho, así de simple.



Encontré este libro en una librería de Madrid a principios de agosto y pensé que una teoría algo más elaborada sobre las razones de Jo quizá me convencería. Craso error. El libro es un fanfic que transcurre paralelamente a la novela original, Mujercitas, y es uno de los malos.

Hace tiempo me aficioné a leer fanfics sobre todo sobre el universo Potter. Para los que no lo sepan, un fanfic es una historia paralela o una continuación de una novela, película o serie de televisión que ha sido escrita por un fan. Las hay a millones en Internet, de todos los temas posibles. En su día me encontré historias buenas y malas, pero pensé que ésta, al estar publicada sería algo mejor. Y me equivoqué.

No sé si contaos la RAZÓN, así, con mayúsculas, que hacen que Jo se comporte como se comporta, y no sé si esa era la razón oculta que Louisa May Alcott tenía en mente para ella en Mujercitas pero, aunque lo fuese, el desarrollo del resto de la historia en Las razones de Jo es un sinsentido. Os lo voy a contar. Quien no quiera saberlo porque pretenda leer el libro que no siga leyendo el post, pero no se lo recomiendo.

Las hermanas March después de leer el libro de Isabel Franc

Para Isabel Franc Jo es lesbiana. Hasta ahí vale, cuadra con el carácter de Jo y con el resto de la historia, pero de ahí a convertir a todos los hombres que aparecen en el libro en unos vagos (el señor March) , unos pusilánimes (Laurie o el profesor Baher) o unos obsesos sexuales (cualquier otro hombre del libro) hay un buen trecho.

A decir verdad, las mujeres tampoco salen muy bien paradas. En la primera mitad del libro sólo las feministas son consideradas "aptas" por la autora pero hacia el final, si un personaje no es mujer, feminista y lesbiana no tiene nada que hacer. Excepto Beth. La devota, sufriente y moribunda Beth.

Helado de café y limón

Es mi helado favorito y es lo que me pedí en la heladería de Murcia a la que fui con V y con María. V fue quien tomó esa rica horchata de almendras que me gustó tanto y no recuerdo bien lo de María pero creo que fue un helado más tradicional.

¿Es una mezcla tan rara como dijo María en los comentarios del post de ayer? Yo creo que no. Llevo años tomando siempre este helado y me encanta. Es el menos dulce de todos. Tiene su punto amargo y su punto ácido. Es la mezcla perfecta.

Para mezcla rara la que hizo mi hermana una temporada para merendar, se aficionó a mojar las patatas fritas de bolsa en la leche con Cola-Cao. Eso sí que es raro.

Os propongo un reto, decidme las mezclas más raras que os gustan o las que habéis visto comer. Y explicadme de paso (y a María) que eso que coméis no es tan raro y está buenísimo.

El lado oscuro

Después del lapsus del nuevo trabajo me apetece retomar la historia de mis vacaciones. Allí conocí a María, de El desván del lector. Ella ya contó más o menos nuestro encuentro, pero queda por conocer la otra cara, el lado más oscuro de aquella tarde.

El día anterior, mientras estaba con V en la playa de San Javier, María y yo nos mandamos algunos sms para quedar la tarde siguiente en Murcia. Pensé que la reconocería nada más verla y ella a mí así que no nos dimos las descripciones.

El lunes 20 de agosto, sin saber que una parte de mi vida que quería mantener alejada por unos días me estaba acechando, fuimos a Murcia, hicimos un poco de turismo y logramos encontrar el único lugar abierto un lunes de agosto para comer.

Hacia las seis de la tarde fuimos al parque donde habíamos quedado con ella y vi a una chica bastante alta esperando a alguien. No me la había imaginado tan alta. Ahora ella dirá que no lo es tanto pero a mi lado lo es, y yo no soy un tapón, al menos no uno muy pequeño.

Estuvimos un par de horas callejeando, nos enseñó algunos edificios antiguos de allí, todos ellos extrañamente pintados de rosa, fuimos a tomar una horchata de almendras a una heladería (creo que sólo la hacen allí y está buenísima) y encontramos esto.

Ellos, versión murciana

Hace meses, cuando estuve escribiendo sobre lugares que me gustaban de Zaragoza hablé de ellos. ¿A que se parecen?

Ellos, versión zaragozana

Al final de la tarde, cuando estábamos tomando un café justo antes de despedirnos, me lo encontré de frente, el lado oscuro de mi vida. Allí, ocupando toda una página de un periódico local, estaba mi jefa (ahora ex-jefa), que acababa de ser entrevistada en relación a un trabajo que habíamos hecho para alguien muy importante. Casi me da algo.

¿Es que una no puede ser libre ni en vacaciones?

Otro paso más

Llevo dos semanas sin actualizar y esta vez no a sido por mi culpa, lo juro.

Para empezar llevé el ordenador a formatear. Supongo que es lo habitual, te vas de vacaciones, dejas el ordenador apagado un mes y cuando vuelves todos los programas se ponen a actualizarse a la vez. Alguno debió fallar en mi bicho y empezaron a aparecer pequeños errores, que luego dejaron de ser pequeños. Lo más fácil era un borrado general y empezar otra vez. Ahora va perfecto.

Lo traje a casa a principios de semana con la intención de volver a meter pronto toda la música, fotos y pequeños programas imprescindibles para mi vida diaria pero no he podido hasta ahora por una buena razón. Una muy buena razón. Por fin he cambiado de trabajo.

Ha sido un visto y no visto. Llegué a casa a comer, me encontré con la oportunidad de mi vida, y la tomé. El viernes di mi primera clase en un instituto de secundaria. Creo que no se me dió mal para ser la primera. A partir de mañana lunes es cuando empieza lo serio y espero hacerlo bien. Ya os iré contando.

Nada más tomar la decisión una de mis mejores amigas me preguntó ¿estás contenta?, y no supe qué contestar. Estaba demasiado tensa, sorprendida, nerviosa y aterrada como para estar contenta. Ahora sí que lo estoy, y espero estarlo aún más conforme pasen los días. Sé que habrá veces que desearé matar a los alumnos, días en que no querré levantarme de la cama y momentos tensos, pero no creo que más que donde estaba. Es una oportunidad para cambiar una parte de mi vida que pesaba como un lastre y ya está hecho. Ahora sólo queda ir siempre hacia adelante.

Una madrugada en Murcia

0:20 del lunes 20 de agosto

Llevo unos pocos días por los alrededores de Murcia y hay varias cosas que me han chocado y sobre las que no puedo dejar de hablar. La primera es la referencia que el padre de V. nos dio para llegar al pueblecito al que nos dirigíamos por el camino más corto, los tubos del trasvase Tajo-Segura. Por las uniones entre los tubos a veces gotea y a veces chorrea agua. No es que estén mal hechos, es algo inevitable por bien hecha que esté una conducción. Por eso, entre otras cosas mucho más importantes, los trasvases son una pérdida de agua más que una ganancia.

Un par de días después de llegar fuimos a visitar Orihuela. Pertenece a la provincia de Alicante pero aquí todo está muy cerca, te pasas el día cruzando la frontera. Quizá sea por eso por lo que el escudo de Aragón aparece en casi todos los edificios antiguos (iglesias y palacios) de Orihuela, por la necesidad de marcar a los que llegaban del otro lado en qué reino acababan de entrar.

Hubo dos cosas que me sorprendieron mucho de Orihuela. Una fue el escudo preconstitucional presidiendo el edificio de los juzgados. Hacía no mucho habíamos visto en la fachada de una iglesia del siglo XVI un escudo con las armas de los Reyes Católicos (el yugo y las flechas) y el lema tanto monta y habíamos estado comentando el hecho de que nadie que lo viera dejaría de pensar en el franquismo, en como habían conseguido robar unos símbolos de hace más de 500 años hasta hacerles perder su significado. Seguro que hay gente que ve ese escudo en la iglesia y piensa que se puso ahí durante la dictadura. El que se puso durante la dictadura es el otro, el del juzgado, el que nadie se ha molestado en quitar después de 30 años.

La segunda cosa que me sorprendió fue la gran cantidad de población marginal que vimos, incluyendo a dos niñas descalzas jugando en un reguero de agua sucia en un callejón, eso fue lo peor pero no lo único. Y os aseguro que no era por falta de dinero, era por falta de educación y por dejadez. Me explayaría más en esto pero prefiero dejarlo para otro día, uno en el que mi verbo sea más ágil.

Hoy, y ya acabo, hemos ido a San Javier a la playa. Mi primer día de playa del verano y en una semana acabo mis vacaciones. Lo más reseñable de la ciudad es saber que hay una calle con mi nombre y otra dedicada a la División Azul. No hacemos buena pareja ¬¬

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Esto lo escribí allí pero no lo pude publicar por falta de wi-fi. Probamos a robar alguna red y eso era como buscar en mitad del Sahara. Unas personas a las que conocí y que sí que tienen internet en casa tuvieron que contratarlo a una compañía de teléfonos móviles, las famosas redes 3G, porque las tradicionales no ofrecen ese servicio por la zona.

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Mi ordenador funciona mal y voy a tener que llevarlo a reparar. No sé cuántos días tardarán así que, si no puedo "okupar" un ordenador ajeno, tardaré algunos días en poder actualizar de nuevo. Lo bueno y lo malo de eso es que ya os tengo acostumbrados a mis tardanzas. Lo siento.

El País, el machismo y la censura

Siempre había pensado que el periódico "El País" era un medio abierto y plural dentro de su tendencia política. Quien diga que existe la prensa objetiva y neutral o miente o es un inocente. Y no sé que es peor.

Yo era bastante inocente pero, gracias a Dios (y eso que yo soy atea), cada vez me voy espabilando un poco más. Respecto a la prensa también.

Hoy había un artículo en El País que me ha parecido insultante y tendencioso. No pienso poner el enlace.

La oficina de estadística europea ha echo un estudio para saber a qué edad media se casan los europeos y ha hecho una comparativa por sexos y por países. El primer titular del El País en su versión digital era algo así como "Las españolas, las más solteronas", "Las españolas se quedan solteronas" o algo similar. Hasta que no lees el texto no ves que el estudio se refiere a ambos sexos y que además no somos las que nos casamos a más edad.

Curiosamente evitan en su artículo profundizar en que los países en los que las mujeres nos casamos más tarde (y los hombres) son aquellos en los que más ha avanzado la igualdad de sexos. Sorpresa, estamos al nivel de Francia, Suecia y Dinamarca. Por contra, las y los que se casan antes son los de Polonia, Rumanía, Bulgaria y Letonia. He remarcado lo de los y las porque somos ambos sexos los que lo retrasamos.

Yo, aún una pobre ingenua, he enviado un comentario quejándome del uso de la palabra "solteronas" porque hace referencia a la antigua creencia de que la mujer que no se casa es porque no la ha querido nadie. También he dado mi opinión sobre la razón de esa diferencia entre países. Resultado: no han publicado el comentario. Una hora después lo vuelvo a intentar con el mismo resultado. Por lo menos a esa hora ya habían cambiado el titular del artículo por uno menos ofensivo.

No es la primera vez que no me publican un comentario pero, como era tan ingenua, me costaba creer que fuese algo premeditado. Ahora sé que simplemente no publican los comentarios que les rebaten de un modo coherente.

En la parte de inferior de los artículos en los que permiten comentar aclaran que no admitirán comentarios contrarios a la ley, los injuriantes o los que consideren que estén fuera de tema. Por lo visto llevarles la contraria es salirse del tema.

Me están dando ganas de pasarme a "Libertad Digital" o "La Razón". Con ellos no me llevaré a engaños.

De vuelta

Ahora sí. Esta es la reanudación oficial del blog en el nuevo curso escolar. Cuando me fui de vacaciones mi intención era seguir escribiendo y actualizando allá donde fuese, pero no contaba con la presencia de dos aliados imprescindibles: el tiempo y el wi-fi.

Las primeras semanas estuve en Barcelona y todo fue perfecto, escribí y publiqué. El gran vacío desde entonces es lo que voy a intentar llenar ahora.

1ª parada, Madrid.

No sé como me lo monto pero siempre acabo pasando por Madrid. Voy a una media de dos viajes por año y casi siempre han sido para ver exposiciones. Ya hablé aquí de Goya y Klimt, o Tintoretto y Close. Esta vez le tocó a Van Gogh.

Vincent y Francisco, Van Gogh y Goya son mis pintores favoritos, los que más me hacen sentir. Prefiero a Vincent, quizá porque su obra me resulta más próxima temporalmente, quizá sea el color, quizá los temas, o quizá la locura.

Vincent tenía trastorno bipolar, como yo, y en sus últimos dos meses de vida tuvo un episodio maníaco muy fuerte durante el cual pintó hasta la extenuación. Después se suicidó. La exposición muestra bastantes de los cuadros pintados esos dos meses (Xnem, siento lo de La habitación pero no es culpa mía, a Madrid no la han traído).

Una vez en Madrid aprovechamos para acercarnos a Toledo y allí, además de una ciudad antigua preciosa, descubrí que soporto mejor los 40ºC de un clima seco que los 30ºC de uno húmedo. Lo que no sabía entonces es que la prueba de fuego llegaría la siguiente semana cuando fuese a Murcia.

¿Por qué no escribí nada en Madrid? Allí había wi-fi pero no tiempo. Sólo 3 días y muchos sitios donde ir. Murcia la dejo para otro rato, que se merece un post para ella sola.

Jet lag

Estoy en casa desde el domingo por la noche pero no he parado. Hay demasiadas cosas que hacer y no consigo coger el ritmo de trabajo de nuevo. Tengo una especie de jet lag de provincias, mi cabeza está llena de cosas pero se me ocurren a destiempo y cuando tengo un minuto para escribir lo único que quiero es tumbarme en el sofá a ver otro capítulo de Friends. Voy a ello.

Me comprometo a publicar algo más coherente mañana. Lo malo de este compromiso es que ya se lo hice a V para publicar el miércoles y a Toro para hacerlo hoy y no los he cumplido. Pero mañana lo intento, ¡seguro!

Dichoso escafoides

Fractura del escafoides tarsiano derecho. Así comenzó el concierto de anoche de Jorge Drexler en el Teatre Grec de Barcelona. Casi el mejor regalo de cumpleaños que he recibido nunca.

Curioso como el hecho de haberse roto un hueso del pie le dió pie para conseguir meterse en el bolsillo a todo el público cuando el concierto llevaba menos de un minuto. Nos leyó su parte de urgencias, las pruebas que le hicieron y el tratamiento, al ritmo de la música. Nosotros éramos los coros.

Tengo un par de discos de Drexler en el ordenador, incluso me compré uno el año pasado, pero nunca se me hubiese ocurrido ir a uno de sus conciertos. En ocasiones, su música puede resultar algo aburrida así que pagar por ir a verle en directo no entraba en mis planes pero aparecieron un par de entradas en mi cumpleaños. En directo esa sensación de tedio no aparece por ninguna parte. El concierto fue simplemente genial, divertido, emocionante, participativo..., fantástico.

De la compañía no hablo, pero fue mucho mejor que el concierto.

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Por otra parte..., el amor vuelve tonta a la gente. Toda la vida presumiendo de ser de ciencias y ahora se me olvida multiplicar.

4 semanas x 7 días cada semana = 28 días

Ese debió haber sido el título del post anterior, 28 días.