Crash

Hacía tiempo que no me sentía inservible.

Cuando toco algo lo rompo.

Cuando hablo, hiero.

Cuando pienso, yerro.

Quizá debería no tocar.

Ni hablar.

Ni pensar.

Feliz semana

Trasteando en la Wikipedia me he enterado de que estamos en la Semana Mundial de la Armonización Interconfesional.

Semejante chorrada me dice dos cosas:

1. La ONU sigue sin valer para nada.

2. Los ateos, no creyentes, creyentes en nada, seguimos sin contar para nadie.

¡Anda ya!

¿De verdad crees que la vecina de O y su marido tuvieron cáncer porque una corriente freática pasa debajo de su dormitorio?

Jamás pensé que una frase así saldría de mi boca, pero pasó ayer.

Oportunidades

Leyendo "Les veus del Pamano", un libro muy bien escrito pero que me trae por la calle de la amargura, he recordado una ¿anécdota?, por llamarle algo, que me contó mi padre hace tiempo.

Él es de un pequeño, muy pequeño, pueblo de Málaga. La primera vez que visitó Málaga capital, y la única hasta que se convirtió en adulto, fue a la vez que la visitó Franco. Y el alcalde, los falangistas, las fuerzas vivas en general, de su pueblo tenían que llenar un autobús de gente para ir a verle. Nada más pequeño que una multitud debía recibir al caudillo. Y supongo que sería igual en cada pueblo. Si te decían que a Málaga a levantar el brazo, ibas, levantabas el brazo, y al menos aprovechabas para enseñarle a tu hijo mayor algo que quizá de otra manera no hubieses podido.

Ulises 31

¿Conocéis algo de la mitología griega? Ulises vagando por el Mediterráneo a su vuelta de la guerra de Troya hasta que logra volver a Ítaca con su esposa Penélope y su hijo Telémaco. El poderoso Zeus en el monte Olimpo, Polifemo el Cíclope y el Hades, el infierno, el reino de los muertos.

Y, ¿ recordáis esto? A mí me encantaba.

Simplemente me apetecía sentirme niña un rato.

Notas sin sentido aparente

1. Voté, y me quedé igual que estaba.

2. Leo un libro que no está mal del todo (ver a la derecha).

3. Preparo un viaje para no sé qué día.

4. Hago que limpio, hago que leo, hago que escribo, hago que estudio, hago que como, hago que duermo.

5. Hago que vivo.

6. Quiero querer más de cerca.

7. Toco el calor. Caliento el frío.

8. Alimento. Sacio.

9. Sueño.

Yo no tengo

Religión. Ni pene.

Ayer fui a la concentración en defensa de la laicidad del estado. Había muchas pancartas, unas con mejor gusto que otras. La mejor, en mi opinión, una que transcribo como puedo aquí:

"La religión es como el pene. Está bien tener uno y estar orgulloso. Pero está mal querer metérselo a los demás a la fuerza."

Ahí queda dicho.

Araña

Si te llaman a las dos de la madrugada, después de hora y media intentando dormirte, y cuando parece que estás en ese limbo que no es ni este mundo ni el de los sueños, para matar una araña, ¿qué haces? Yo me levanté y la maté.

Adios, Labordeta

Dicen que iba a menudo al café de Levante pero no coincidí con él. Sí que le vi una vez mientras yo esperaba el autobús y él pasaba, supongo que camino de su casa. No me atreví a decirle nada. Me parecía que me entrometía en su intimidad si le decía hola, o me gusta lo que haces, o eres mi diputado, o algo así sin conocerle de nada. Sin venir a cuento.

En Aragón no tenemos a demasiada gente que nos represente, de la que nos sintamos orgullosos y que los de fuera conozcáis. Pero a éste sí.

Hace años se propuso el "Canto a la libertad" como himno de Aragón, porque aún no teníamos ninguno, pero los políticos del PP y el PSOE decidieron que no, que mejor una composición lírica de encargo, que con el paso de los años ninguno reconocemos. Quizá ahora, tarde y mal, como lo de la medalla de Aragón, esto cambie.

Cosas que no se olvidan

Conocía los datos básicos de su historia. Se había casado, su mujer se quedó embarazada de su primer hijo, murió en el parto, se volvió a casar y tuvo dos hijas de su segunda mujer. Fin.

Ahora su segunda mujer está casi inmovilizada en la cama, sin fuerzas para izar la cabeza pero sigue siendo tan protectora con él como siempre. Él, lleno de achaques, camina a duras penas con su bastón y tiene lagunas de memoria. Pero algunas cosas no se olvidan.

Yo miraba fotos, la mayoría en blanco y negro. Él de joven, uno de sus hermanos, sus hijas de niñas, su primer bisnieto... Se acercó a mí y me preguntó -¿A qué no sabes quién es ésta? -La foto mostraba a una mujer sonriente con el pelo rizado y los labios pintados. No se parecía a nadie que yo conociese. -Ésa era mi primera mujer. Y me acuerdo perfectamente del médico que la mató.

Y nos contó la historia. Una que estremece pero que cada día se repite una y otra vez.

Embarazo. Parto complicado. Sufrimiento. Muerte.

Porque como le dijo hace más de 60 años el médico, él estaba ahí para salvar al niño. Lo que no le dijo, supongo que porque no se atrevió, pero seguro que pensó es que la madre sólo era el recipiente.

Aún se acuerda de la cara de ese médico, de su nombre, de su procedencia, de sus palabras. Y ahora yo tampoco creo que las olvide.